Tres microrrelatos en dos libros

Este ha sido el año de mi resurgir literario. Con no poco esfuerzo he conseguido mejorar muchísimo, lo cual tampoco es extremadamente meritorio ya que antes del parón lo hacía fatal (no, no es falsa modestia, lo hacía muy mal). A pesar de ello, con el paso de los meses me he ido sintiendo algo frustrado, pues he estado participando en numerosos concursos con textos que, creo, gozaban de una cierta calidad, y no he conseguido comerme ni los mocos. Quizá no eran tan buenos como yo pensaba, quizá tuve un pelín de mala suerte. La cuestión es que finalmente he podido recolectar un poco de éxito con el que dar de comer a mi hambriento orgullo.

Por un lado, la editorial ACEN seleccionó mi microrrelato "Mil años" para aparecer en el libro con fines solidarios "Bocados sabrosos III", formado por unos 450 textos de los aproximadamente 1000 que participaron.

Por otro, la editorial ArtGerust seleccionó mis textos "Preludio" y "El Viru" para ser incluidos en el libro "Realismo Sucio. Homenaje a Bukowski" en el cual se incluirán 150 micros de los 734 que participaron.

Estoy muy contento porque hoy en día es difícil que alguien publique algo tuyo en papel, pero sobretodo porque esto ha sido un buen chute de ánimo para seguir escribiendo y ya noto unas cuantas ideas burbujeando en mi cerebro.

Tristeza

La vida se había convertido en algo muy similar a la muerte. Todo era silencio y penumbra, monotonía y quietud. La desgarradora tristeza, sin llegar nunca a desaparecer del todo, se había ido calmando poco a poco, como una bestia salvaje que se refugia para hibernar en lo más profundo de una caverna. Otras sensaciones habían aflorado en su lugar: la apatía, el vacío, la desesperanza…

Sentada en el sofá, junto al ventanal, dejaba transcurrir las horas sin hacer nada salvo respirar. Una densa bruma se había elevado en torno a sus recuerdos; un mecanismo de defensa contra la realidad. Tanto tiempo sin pensar, con la mente vacía, sin revivir los hechos, sin derramar más lágrimas…

Y, entonces, algo captó la atención de sus ojos. Allí, sobre el cristal, estampada en el frío vidrio, la huella de unas manos infantiles, una marca que nadie había visto, o que nadie se había preocupado por limpiar.

En su interior, la tristeza abandonó su letargo, tan salvaje y desgarradora como el día en que murió su pequeño.

Esta historia forma parte de mi libro PULSACIONES, 99 MICRORRELATOS DE INFARTO. Puedes comprarlo en este enlace. 

Jacy Bragasflojas

Oh, Jacy,
Jacy Bragasflojas,
con tu uniforme del trabajo,
blanco, apretado,
marcando el contorno de
tus maravillosas tetas.

Oh, Jacy,
Jacy Bragasflojas,
con tu gorrito de papel
sobre tu melena rubia
(que una vez alcancé a oler
por los pasillos del instituto).

Oh, mi adorable Jacy,
la más bonita del barrio,
atendiendo a los clientes
en la heladería de tu padre
mientras te observo
desde la ventana
del baño de mi casa
y me pajeo
mirando tus tetas y
tu pecosa
cara de princesa.

Jacy, amor mío,
únicamente follas con los chicos
mayores del barrio
(como Kuczynski el tuerto
y su pandilla de gilipollas).
A mí me miras con desprecio
sólo porque soy
tres años menor que tú.

Pero… ¿Sabes qué, amor mío?
Pronto empezaré a trabajar
para el señor Caruso.
Moveré su caballo entre los yonkis
del otro lado del río
y ganaré dinero, seré respetado
y me haré un nombre en el barrio.
Vestiré con estilo
y tú me verás con otros ojos
y una noche alquilaré una habitación
en el viejo motel
y por fin te follaré
y la luz de la luna
entrará por la ventana
iluminando nuestros cuerpos desnudos
y sudorosos.

Seis meses

Aquella tarde recibí a un cliente en mi despacho. El tipo quería contratarme para investigar a su mujer, pues sospechaba que tenía un amante desde hacía meses.

—Sé que esta zorra me engaña— me dijo mientras deslizaba una fotografía sobre mi mesa.

Observé unos segundos la instantánea y le dije que me pondría a trabajar de inmediato. El tipo se marchó y yo me quedé recostado en la silla, reflexionando. 

Es probable que nunca se haya resuelto un caso en menos tiempo. Y es que, en cuanto vi la cara de mi novia en aquella foto, supe que mi cliente no era el único que llevaba meses siendo engañado. 

El problema ahora es tratar de explicárselo sin que intente partirme la cara.

NOTA 1: Esta historia forma parte de mi libro PULSACIONES, 99 MICRORRELATOS DE INFARTO. Puedes descargar una muestra gratuita pinchando en este enlace.

NOTA 2: Esta historia resultó ganadora del 4º Certamen Picapedreros de Poesía, Guion y Microrrelato.

Bocadillo de aire comprimido en Fa semitendinoso

Los tentáculos retráctiles del ascensor

rezuman una niebla

esponjosa y cuneiforme. Varias

ecuaciones totalitarias anacronizan su

interior, estigmatizando

plomo

por

las pesadillas.

Resquebrajantes insolvencias mendigan

un remilgo en sepia taciturno

a pesar del frío añejo

e historiador

de

las entretelas errantes.

A día de hoy

las baldías introspecciones

acostumbran a desarmar

ficciones de mermelada.

Este ambiente centrípeto

facilita

que un noble amanecer, el

último tormento de la guerra

ignífuga

se enamore,

extraterrestremente,

de

sus

propios

designios.

Desechos humanos

Rob 'el sifilítico' subió cojeando a lo alto de un promontorio de basura cercano a su chabola. Con el gesto altivo de un viejo general, echó un vistazo a la abrupta extensión del vertedero, que llegaba casi hasta el horizonte desde el sur al noroeste. A su espalda, a unos diez kilómetros, se levantaba la ruinosa ciudad de Oprobium, desde donde llegaba el inconfundible sonido de una cruenta batalla. Justo encima de la urbe, una tormenta química teñía el cielo nocturno de púrpura con cada relámpago y empujaba hacia el vertedero un viento corrosivo que se combinaba con el tóxico hedor de los residuos, generando un ambiente inmundo y peligroso para la vida.

Rob, ajeno a la guerra, a la tormenta y a todo lo que aconteciera más allá de sus dominios, cayó en la cuenta de que los muchachos estaban tardando mucho en volver de la excursión a Los Barrios. Esperaba que no hubieran tenido problemas con la policía o con alguna banda rival. Él ya no podía acompañarles debido a su mal estado, pero los muchachos le profesaban admiración y respeto y nunca permitirían que le faltase de nada.

Miró al suelo y descubrió un trozo de rata muerta. «Hoy va a ser un buen día, lo presiento», pensó mientras roía los pequeños huesos. Lo hizo con tanta ansia que se le desprendió un diente. Se lo sacó de la boca y lo observó con resignación. Era un canino amarillento manchado de sangre y trocitos de carne de rata. «Joder, ya casi no me quedan», pensó.

En esas estaba cuando escuchó el claxon del viejo Land Cruiser de la pandilla. Tiró al suelo el diente y los huesecillos y bajó lo más rápido que pudo a reunirse con los muchachos, que acababan de aparcar en una especie de rotonda.

—¡Rob! ¡Eh, Rob! —gritó Jean Luc 'el tísico' bajándose del coche al tiempo que lo hacían Tomás 'el leproso' y Juan  'la plaga'— ¡Chico, traemos una sorpresa!— y siguió tocando el claxon sin parar para que todo el mundo se acercase.

Poco a poco se fue formando un círculo de individuos con las caras expectantes, mugrientos, famélicos, vestidos con harapos y portando rudimentarias armas en sus cinturones, como palos, tirachinas y cuchillos.

Tomás y Juan se dirigieron a la parte de atrás del coche y abrieron el maletero. Del interior sacaron a un joven de aspecto inerme y lo arrojaron al suelo. Tendría unos veinticinco años. Maniatado, lleno moratones, llevando por única vestimenta una camiseta que no alcanzaba a cubrir sus genitales, gritaba todo el tiempo cosas como:

—¡Por favor, no me hagan daño! ¿Y los Derechos Humanos, eh? ¿Qué pasa con los Derechos Humanos?

Rob se acercó hasta él y le dio un bofetón que lo hizo callar.

—Eso aquí no existe, pequeño —dijo—. Aquí no hay Derechos Humanos. Aquí en todo caso hay… ¡Desechos humanos! ¡Ja, ja, ja!

Y todos los demás empezaron a reír y a gritar como enfermos mentales.

Esta historia forma parte de mi libro PULSACIONES, 99 MICRORRELATOS DE INFARTO. Puedes comprarlo en este enlace.