Lo que hace girar al mundo

El ventilador da vueltas como intentando rebanarme el cuello 
en esta tarde mustia en la que los héroes duermen 
y las almas en pena buscan una dosis de optimismo envenenado. 

Mi cerebro se agita como un tren descarrilando 
ante el recuerdo de tu ropa tirada sobre el suelo de mi habitación 
y escucho gritos en la oscuridad 
y veo la corteza terrestre despegarse del manto 
y empezar a flotar por el cosmos como un pañuelo movido por la brisa. 

Tu ropa tirada sobre el suelo de mi habitación, enmarañada, 
y todo lo que ello supone; 
toda la carga simbólica, los matices, todo el significado profundo, 
las consecuencias, lo implícito, lo que queda fuera de plano. 

Tu ropa tirada sobre el suelo de mi habitación, 
imagino que eso es lo que hace girar al mundo, 
o algo parecido, algo igual de importante, 
no sé, al menos yo no he visto muchas cosas 
que merezcan tanto la pena.

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